Cuban healthcare system is world class? Not so much.

[eomer]

Yoani Sanchez of the blog Generación Y describes her visit to a Cuban hospital:

Hospitals - did you bring everything?

by: Yoani Sanchez

A bucket in one hand, the pillow under my arm and the fan resting on my hip. I enter the door of the oncology hospital and my backpack hides my face from the security guard. It doesn't matter, since he is accustomed to patients' families having to bring everything, so my baroque structure of blades, bucket, and sheets doesn't phase him. He doesn't know it yet, but in my bag hanging off to one side I've brought some bread and omelet so that he will let me stay after visiting hours.

I arrive at the hospital room and Monica holds her mother's hand, whose face has become more emaciated. She has cancer of the esophagus and there is little that can be done although she does not know it. I've never understand the refusal of doctors to inform one - directly - when little time is left until the end; but I respect the decision of the family, although I will not join in the lie that she will soon be well.

The hospital room has a dim light and the air smells of pain. I begin to unpack what I brought. I take out the little bag of detergent and the cleanser with which I will clean the bathroom, whose aroma overwhelms everything. With the bucket we will be able to bath the woman and flush the toilet, as the water valve is not working. For the great cleaning I have brought a pair of yellow gloves, afraid of the germs that I might catch at the hospital. Monica urges me to continue unpacking and I take out the cantina of food and some puree made especially for the sick woman. The pillow has been a godsend and the set of clean sheets covers the mattress which is stained with repeated excretions.

The most well received item is the fan which I connect with two worn cables that stick out from the wall. I continue digging and I get to the bag with the medical materials. I have obtained some adequate needles for the IV as the one in her arm is very thick and produces a lot of pain. I also bought some gauze and cotton on the black market. The most difficult - which took days and incredible dealing - is some suture thread for tomorrow's surgery. I also brought a box of disposable syringes as she had a fit when she saw the nurse with one made of glass.

For distraction I brought a radio and a nearby patient has brought a television. My friend and her mother can then watch the soap opera, while I look for the doctor and give him a gift sent from the patient's husband. At bedtime a cockroach crosses the wall near the bed and I remember that I also brought some insecticide spray. In the backpack I still have a few medicines and a little gift for the lab girl. The money in my pocket is because ambulances are for very critical cases and when she is discharged - evicted - home, we will have to take a taxi.

In front of our bed is a little old lady who eats the watery soup that the hospital personnel has given her. Next to her bed there is no bag brought by her family and she does not have a pillow to rest her head. I put the fan in a way that she too can get some fresh air and I speak to her of the arrival of another hurricane. Without thinking I knock on the wood of the door, I don't really know if to expel the fear of sickness or the horror of the conditions at the hospital. A woman goes by shouting who sells bread with ham for the visitors and I lock myself in the bathroom, which smells like jasmine after my cleaning.

Original blog in Spanish:

Hospitales ¿lo llevas todo?

Escrito por: Yoani Sanchez en General

Un cubo en una mano, la almohada bajo la axila y el ventilador apoyado en el hueso de la cadera. Entro por la puerta del hospital oncológico y la mochila que me sobresale sobre el hombro no deja ver mi rostro al custodio. Poco le importa, pues el hombre está acostumbrado a que las familias de los pacientes deben llevarlo todo, así que mi barroca estructura de aspas, cubo y fundas, no lo inmuta. Él no lo sabe todavía, pero en una bolsa que me cuelga de algún lado le he traído un pan con tortilla, para que me deje quedarme fuera del horario de visita.

Llego a la sala y Mónica sostiene la mano de su madre, cuyo rostro está cada vez más demacrado. Tiene cáncer en el esófago y ya hay poco que hacer, aunque la señora aún no lo sabe. Nunca he entendido esa negativa de los médicos a informarle a uno –directamente– cuán poco tiempo queda para el final; pero respeto la decisión de la familia, aunque no me sumo a la mentira de que pronto estará bien.

La sala tiene una luz tenue y en el aire se huele el dolor. Comienzo a desempaquetar lo que he traído. Saco la bolsita de detergente y el aromatizante con los que limpiaré el baño, cuyo “aroma” lo inunda todo. Con el cubo podremos bañar a la señora y descargar la taza, pues la válvula de agua no le funciona. Para el gran fregado traje un par de guantes amarillos, temerosa de los gérmenes que puede pescar en aquel hospital. Mónica me conmina a seguir desempacando y extraigo la cantina de la comida y un purecito especial para la enferma. La almohada ha venido de maravilla y el juego de sábanas limpias logra tapar el colchón, manchado con sucesivos efluvios.

Lo mejor recibido es el ventilador, que conecto a dos cables pelados que asoman desde la pared. Sigo desembalando y llego a la jabita con los materiales médicos. He conseguido unas agujas adecuadas para el suero, pues la que tiene en el brazo es muy gruesa y le produce dolor. También compré algo de gasa y algodón en el mercado negro. Lo más difícil –que me ha costado días e increíbles canjes– es el hilo de sutura para la cirugía que le harán mañana. Le traje además una caja de jeringuillas desechables, pues puso el grito en el cielo cuando vio a la enfermera con una de cristal.

Para la distracción, he cargado con una radio y a una paciente cercana le han traído un televisor. Mi amiga y su mamá podrán ver entonces la novela, mientras yo busco al médico y le entrego un regalo enviado por el esposo de la enferma. Al llegar la hora de dormir, una cucaracha atraviesa la pared cercana a la cama y me acuerdo que también traje un spray contra insectos. En la mochila todavía me quedan algunas medicinas y un regalito para la muchacha del laboratorio. El dinero lo tengo en el bolsillo, pues las ambulancias son para casos muy críticos y cuando la envíen –desahuciada– a casa, tendremos que tomar un Panataxi.

Frente a nuestra cama hay una viejita que se come la sopa aguada que le ha dado el personal del hospital. Alrededor de su cama no hay ningún bolso traído por la familia y no tiene almohada para apoyar la cabeza. Pongo el ventilador de una forma que ella también reciba el fresco y le hablo sobre la llegada de otro huracán. Sin que se dé cuenta toco la madera del marco de la puerta, no sé muy bien si para expulsar el miedo a la enfermedad o el espanto ante las condiciones del hospital. Una mujer pasa gritando que vende panes con jamón para los acompañantes y yo me encierro en el baño, que huele a jazmines después de mi limpieza.

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